miércoles, enero 16, 2008
Sillón negro,
en una casa pequeña,
con una ventana grande,
que se ilumina todas las mañanas.
El piso frío, entra aire por la puerta.
Huele a té de hierbas,
en esa taza azul, encima del sillón negro.
Llora sobre la cama de colcha guinda,
con el ropero casi en el suelo y la alfombra con manchas de lodo.
Llora por aquel amor que dejó sentado en ese sillón negro.
// posted by nocturna @ 1:33 p.m. 
